A consciência indiferenciada

Metade de meu espírito é caos,
Quem preenche o espaço
de uma outra metade,
que perdi quando infante

Sem ele, estaria morto
Com ele, sou menos estável, concreto,
Porém, imensuravelmente mais poderoso.

Depois de alguns anos aprendi
Que quanto mais a alma se torna caótica
Mais tristemente sã a mente humana fica...

E isso é bem ruim.

O preço é a perda da relevãncia.
Tudo se esvai, o momento se perde
A vida se esquece.
A beleza perece.

Poucos entretêm,
Muitos entediam,
Entre mil, não estarei entre iguais.
Por isso, sempre solitário, distante.

O caos me torna tenaz,
É o poder de criação!
A essência da realidade!

Eu não posso controlá-la,
Mas posso me permitir
Fazer parte dela,
Como se não mais eu fosse
Um idivíduo, e sim o todo,

Conscientemente indiferenciado,
Essência implacavelmente pura
tanto da morte, quanto dos sonhos.

(Siegfried Theobald Shore) 

"The Avengers Initiative" - O que os super-heróis teriam a ver com a paixão?

Por que os super-heróis fascinam tantas pessoas? Seria pelo poder sobre-humano e liberdades consequentes, ou pela chance de fazer a diferença para o mundo e respectiva glória. Quando alguém senta na poltrona do cinema para assistir a “Os Vingadores” da Marvel Studios, o que realmente lhe entretém?

O que instiga mais em um filme são as perguntas que este mesmo leva o espectador a se fazer. Quando há um herói explícito, como no exemplo dado, a primeira pergunta que vem em mente, às vezes sem que se perceba, é “o que eu, quem assiste, faria nessas situações apresentadas se fosse esse super-herói?.” O que você faria se fosse o “semideus Thor”; ou o “supersoldado ressuscitado Steave Rogers”; ou o “gênio, bilionário, playboy, filantropo Tony Stark”; ou o “amaldiçoado Dr. Bruce Banner”?

O universo dos heróis instiga muito pelos dilemas que advém do confronto entre poder e responsabilidade. Se você fosse um super-herói, seus problemas atuais não existiriam. Essas dúvidas e conflitos que lhe são difíceis e, ao mesmo tempo, lhe fazem sentir-se mundano, irrelevante, ou até mesmo até egoísta, seriam desprezíveis. Os supervilões que ameaçam o mundo inteiro seriam seu problema prioritário, pois proteger a humanidade estaria acima de você mesmo. Seus conflitos pessoais internos e interpessoais teriam uma desculpa perfeita para serem deixados em segundo plano. Você pode fugir dos seus problemas sem receio de parecer fraco.

Este é o outro lado da história dos super-heróis. Os verdadeiros personagens dessa trama dos “Vingadores” não se confundem com seus “alter-egos”. O personagem do filme não é o “Hulk”, mas Dr. Bruce Banner. Não é o “Homem-de-ferro”, mas Tony Stark. Não é o “Capitão América”, mas Steave Rogers. Não é “Thor” o semideus, mas “Thor” primogênito de uma família tradicional, tendo um irmão caçula desajustado. A história não é sobre como os “supers” brigam e produzem cenas antológicas de efeitos especiais, mas sobre como os humanos por trás deles são seres com problemas mundanos a resolver. O detalhe mais importante é que a própria situação problemática a ser resolvida pelo filme só existe porque o irmão mais novo do semideus resolve “aprontar uma travessura”. Para quem não é familiarizado com histórias em quadrinhos, filmes de super-heróis ou mitologia nórdica, “Loki” é o próprio Deus nórdico da travessura. Ele é tanto o vilão que fez com que os “Vingadores” acontecessem, quanto o animado e querido “Maskara”, interpretado por Jim Carrey em 1994.

http://www.impactonline.co/features/727-avenge-this-tom-hiddleston-and-mark-ruffalo

A questão que fica é “você desejaria ser um super-herói?”. Mais especificamente: “sendo lhe dada essa opção, você escolheria se tornar um?”. Por quê? A depender de sua resposta, se lhe fosse dada a opção, é bem provável que você se tornasse “super”, mas algo bem distante de um herói.

“Herói é uma figura arquetípica que reúne em si os atributos necessários para superar de forma excepcional um determinado problema de dimensão épica. Do grego ‘hrvV, pelo latim heros, o termo herói designa originalmente o protagonista de uma obra narrativa ou dramática. Para os Gregos, o herói situa-se na posição intermédia entre os deuses e os homens, sendo, em geral filho de um deus e uma mortal, ou vice-versa. Portanto, o herói tem dimensão semidivina. Variando consoante as épocas, as correntes estético-literárias, os gêneros e subgêneros, o herói é marcado por uma projeção ambígua: por um lado, representa a condição humana, na sua complexidade psicológica, social e ética; por outro, transcende a mesma condição, na medida em que representa facetas e virtudes que o homem comum não consegue mas gostaria de atingir – fé, coragem, força de vontade, determinação, paciência, etc. O heroísmo que resulta em autossacrifício chama-se martírio.” (http://pt.wikipedia.org/wiki/Her%C3%B3i)

O mártir é o herói que morre para que o problema seja resolvido. No filme “Os Vingadores” há um desses, mas que não se deixem “spoilers”. Só uma dica, ele não é um dos principais. Ser herói significa sofrer, arriscar-se até o limite de se tornar o mártir. Quanto mais perto do autossacrifício, mais se é heroico. Então, se superpoderes lhe fazem fugir dos seus próprios problemas, ao invés de enfrentá-los, tomar decisões, errar bastante antes de acertar, sofrer as consequências dos erros e até dos acertos, o quanto eles não lhe distanciariam de fato do heroísmo original?

O “Drama e tragédia” são invenções gregas. Originalmente o primeiro significava apenas “ação”, num sentido próximo de representação teatral. O segundo seria uma forma específica desse “Drama” em que o personagem principal, leia-se “o herói”, lida com um conflito com algo que está acima de si mesmo, leia-se “o mundo ou a humanidade”. Essas palavras hoje ganharam muitas conotações diferentes. O interesse de expor estas raízes etimológicas está em demonstrar como o pensamento de todo o mundo atual, principalmente no lado ocidental, foi influenciado por esses conceitos.

O sofrimento do herói é inalienável. Um indivíduo tem a opção de deixá-lo, mas se o fizer perde a condição sine qua non para ser “herói”. Em outras palavras, uma pessoa precisa aceitar a paixão, o sofrimento, para agir com heroísmo. Tudo que se sofre tem origens em “desejos” que não podem ser atendidos ao menos de imediato. Conforme a postagem antiga deste blog “O abismo entre a sede e o copo d’água”, o desejo decorre de um vazio interior, esse sujeito que demanda aquilo que um, ou “o”, objeto de desejo pode suprir. Este vazio teria o nome de “necessidade”. A questão do “querer” é sempre a mais relevante, pois nela encontra-se a faculdade, o poder de escolha, sobre o objeto de desejo.   Ora, se só existir um objeto de desejo possível, como dar nome à esse tipo de necessidade? O termo mais propício seria "paixão", pois não se pode querer outro objeto em seu lugar, ou abdicar dele de vez, sem perder ou a  vida, ou a própria noção de quem se é. Neste ponto é que “paixão” e “herói” caminham juntos. Isto, pelo menos nesta lógica no mínimo pretensiosa, mas autenticamente oferecida para entreter antes de informar, estando longe de pretender ensinar alguma coisa. As perguntas são mais importantes que as respostas, como Confúcio diria.

Quando você tem uma paixão, você sabe o que quer. No momento em que você nasceu, seus pulmões estavam colados. A taxa de oxigenação do seu sangue caia a cada segundo e o que eram nove meses de conforto e relaxamento dentro de uma bolsa de água morna tornou-se um momento de absoluta agonia. A reação natural para a qual o seu corpo foi programado por instinto para o instante em que você entra no desespero da hipoxia é um espasmo severo do seu músculo diafragma. Você então inspirou o ar agressivamente para os seus dois pacotes de alvéolos grudados. Entre o sofrimento agonizante do sufocamento e a dor incomensurável de carne descolando de carne dentro do seu próprio peito, seu instinto lhe fez escolher sentir doer... E muito!!! O ar, este com que você nunca houvera tido contato até então, este que lhe fez sentir frio assim que deixou o corpo de sua mãe, passou a ser em menos de vinte segundos do seu nascimento o seu objeto de desejo imprescindível. Para este não há alternativas ou abstenções. Você o quer mais que tudo! Eis a sua primeira e verdadeira paixão. 

Será que todos nós não somos, desde que nascemos, heróis? 

Entre os Anjos e os Tolos, o Poeta.

        Se há indivíduos que são como Anjos no mundo, estes são os bons artistas. Eles disparam sua influência no ar, com pouco ou nenhum retorno. Não se dão conta do efeito que se desdobrará em cada pessoa de sua audiência. Eles tocam, mexem, comovem, iludem e entretêm, sem interferir nas individualidades diretamente por hipótese ou opinião, sem projetar nada sob a influência de seus desejos ou pressupostos. Eles apenas se entregam à mais pura expressão de sua arte autenticamente.

        Eu não me considero artista. Por vezes, recebi a honrosa alcunha de "poeta", dada por bons amigos com quem tive o privilégio de conviver. Afirmo inexoravelmente então que não sou, não posso ser, não me considero um desses também, consequentmente. Para mim, estes são os sujeitos mais puros da Arte por excelência, pois têm para usar como meio de expressão apenas o mais pobre dos recursos. "O Poeta é um fingidor. Finge tão completamente, que chega a fingir que é dor, a dor que deveras sente" - nas palavras de Fernando Pessoa, esse sim, um deles.

        E sou apenas mais alguém que vive entre o "ser tolo" e o "fazer-se de tolo", compreendendo que a diferença entre ambos seja apenas um puro e legítimo "propósito". Só não cesso de me questionar por qual nome deveria ser chamado "um tolo com um propósito"...

"Lembrai-vos da Guerra" - (Poema do Cadete Ex Affonso Cláudio Figueiredo)

Imensa formação de brancas cruzes,

Desfile mortuário de fantasmas,

Exótico mercado de miasmas,

Exposição de ossadas e de urzes...

Calado e mudo queda-se o canhão,

Apenas trevas cobrem a amplidão,

Que outrora foi um campo de batalha...

Calada e muda queda-se a metralha.

É morta na garganta a voz do obus,

O sabre traiçoeiro não reluz

Dilacerando, ensanguentando a terra...

A paz voltou, é terminada a guerra.

Os heróis tombaram das alturas,

Os covardes e os bravos olvidados,

Seus feitos aos livros relegados,

Nada mais resta, apenas sepulturas.

E eu? Quem sou?

Perguntam eu quem sou?

Pois bem, eu lhes direi: sou um soldado,

Igual a qualquer outro que avançou, combateu, foi derrubado.

Cruzes iguais...

Terrivelmente iguais...

Exército que cresce mais e mais,

No festim diabólico da morte.

Aqui jaz o covarde. Ali o forte.

Aqui dorme um estranho. Ali estou eu...

Mas ninguém sabe como ele morreu...

Não se lembram do campo de batalha,

Nunca ouviram o riso da metralha...

Não sentiram tremer o corpo inteiro

Ante o rugido brutal de um morteiro...

Não viram a cor dos olhos do inimigo.

Não sentiram o medo do perigo,

Que vos faz desejar a morte breve.

Nunca sonharam. Nunca, nem de leve.

Mas... Nem todos se esqueceram do soldado

Que está longe, bem longe sepultado...

Mamãe, minha boa mãe, se tu soubesses

Que tua imagem adornei com flores,

Que tuas flores foram minhas preces,

Preces colhidas no jardim das dores...

Minha querida mãe, se te contasse

O medo que senti sem teu carinho,

Um medo horrível de morrer sozinho.

Medo mesmo que o medo me matasse...

Mas deixei meu abrigo e avancei

Julgando ver a morte a cada passo

Ao ouvir o sibilar de um estilhaço...

Parei... Pensei em ti... Continuei...

Minha querida mãe se te dissesse

Que quando derrubou-me uma granada

Atirando-me na terra enlameada,

Foi por ti que chamei desesperado.

Por um momento deixei de ser soldado

E fui novamente uma criança

Sentindo na morte a esperança

De ainda adormecer no teu regaço.

Mamãe. Matou-me um estilhaço...

Minha querida noiva, por que choras?

Relembras por certo as boas horas

Que passamos juntos. Só nós dois...

Íamos casar. Lembra-te?

E depois... E depois uma casa retirada.

Cortinas nas janelas enfeitadas,

Tu me esperando... eu vindo do quartel...

A nossa casa um pequenino céu,

Aberto a vinda de um herdeiro...

Meu sonho, meu sonho derradeiro,

Foi de beijar-te antes de morrer.

Mas ao golpe frio da granada,

Beijei apenas a terra ensangüentada.

Mamãe, minha noiva, aqui se encerra

Uma história de sangue, esta é a Guerra.

Não chorem. Tudo é terminado

Rápido como coisa de soldado...

Mas mamãe...

Se novamente a pobre humanidade

Mais uma vez em busca da verdade

Rufar seus tambores sobre a Terra

Anunciando mais sangue e outra guerra,

Se outro filho a Pátria te exigir,

Sem lágrimas mamãe, deixe-o ir...

Embora te destrua o coração,

Ainda que te alquebre a agonia

Por favor mamãe,

Peça a esse irmão,

Para que seja também de

INFANTARIA !!!!

O que paixão e sanidade podem ter a ver com vida e morte?

           Eu morava em uma caverna esculpida em numa rocha com saída direta para o oceano. Da varanda dos fundos era possível mergulhar ao mar e subir novamente. Rios desaguavam neste tanto pelo lado esquerdo da residência, quanto pelo direito. Internamente, o ambiente era iluminado como o de uma casa comum. Havia várias janelas. Os cômodos eram perfeitamente alinhados e retangulares.

Somente ao acordar depois na realidade que me dei conta de como era impossível esse tipo de imóvel existir. A maré engoliria a casa com ondas batendo na porta dos fundos, inevitavelmente chegando até a porta da frente. Porém, como aquele era o mundo dos meus sonhos, o oceano era só meu e se comportava de forma bastante peculiar.

Eu estive em um dos cômodos conversando com meu primo e meu irmão. Estávamos os três sentados ao chão de tacos envernizados, como fazíamos enquanto crianças na casa de uma avó hoje já falecida. O assunto era ameno, histórias que eu ouvia meu primo contar enquanto minha mente estava distraída, desejando olhar pela janela o rio maior que desaguava forte correnteza no mar. Esta janela ficava à esquerda de quem encarasse o oceano. Quando meu irmão fez uma pergunta, desviando a atenção de meu primo, eu me levantei e fui até esta janela. Senti muita vontade de mergulhar na água ali, mas desisti da ideia. Passou pela minha cabeça que a água estaria “suja”, por ser do grande rio vindo da cidade, e que a corrente seria perigosa por ser o ponto de deságue no mar.

Fui, então, até a varanda da parte de trás da casa. A saída do rio à direita era realmente vinda de uma caverna e passava exatamente ao lado, quase ao nível do chão de rocha. A correnteza era forte, mas não chegando a ser turbulenta. Minha vontade de entrar na água era imensa. Desci sem mergulhar pela frente da varanda e senti a água me envolver da forma agradável que eu desejava.

Fiquei poucos instantes aproveitando. A correnteza começara a me puxar suavemente, tendendo a me levar cada vez mais para frente da saída do rio da caverna. Dei dois impulsos fortes e me segurei em um vinco da própria rocha da varanda. Era uma pedra lisa, difícil de segurar. Puxei meu corpo e consegui com dificuldade me encostar à rocha, mas ainda sentia a correnteza querendo me levar embora. Olhei então para trás vi a paisagem da costa, por onde provavelmente flutuaria à deriva se me soltasse. Era uma imagem que marquei no mundo real da vista da costa da Ilha Grande no Rio de Janeiro, observada do canto esquerdo da praia de Lopes Mendes, ou do mar, em frente ao vilarejo de Dois Rios. Naquela direção ficariam a Praia de Santo Antônio e, em seguida, Caxadaço, Parnaioca e Aventureiro. Não era possível ver estes lugares, mas apenas o relevo montanhoso com sua forma inigualável, e saber o que ficava lá.

Depois de lutar para ficar agarrado à rocha e para conseguir subir de volta à varanda, eu despertei aqui na Freguesia de sempre, madrugada no mundo real, com a impressão segura de que aquilo que eu lutava contra seria na realidade a minha própria vontade de deixar a corrente me levar embora.

Já vivi situações em que estive nadando em correntezas difíceis de sair, sem metáforas. De todas elas saí nadando. Em todas quase morri afogado. Em apenas uma delas entrei por acidente, nas demais para tirar algum imbecil se afogando da água. Estar em uma correnteza sendo levado é uma sensação aterrorizante. É uma luta contra o desespero estimulado por ver a costa se afastando e contra a vontade que isso gera de acabar com as próprias energias nadando contra a corrente. Desesperar-se e exaurir-se são as receitas infalíveis para a morte. Se eu não morri, já que neste parágrafo não relato mais sonhos, é por que nadei na direção certa.

O mais interessante é que em todos esses casos reais não houve glória. Se você se imagina salvando alguém de se afogar, muitas vezes se vê como herói, com pessoas te aplaudindo, o imbecil que se afogava te agradecendo... Nunca vi isso. Todas as vezes que tive de agir para evitar com que um mané desses se afogasse, foi porque era em um horário e lugar que não havia ninguém mais para ajudar. Era eu ou Iemanjá que puxaria o grande babaca, para terra ou para o fundo! Pessoas se afogando são engraçadas. Elas deliram como se acreditassem que já morreram. Dá vontade de bater nelas. É irônico ao ponto de eu pensar se elas não estão tentando “chorar no próprio enterro”. Deixa isso pros vivos. Se a morte te sorri, dê-lhe uma gargalhada na cara de volta.

Uma vez você larga a carga na areia e chama alguém do posto salva vidas mais próximo. O “bundão” nem sabe que você existe. Outras, você nada até uma menina, conversa com ela, distrai, oferece a prancha para ela descansar e nada empurrando um corpo da vala para o banco de areia. Ela não te agradece: “pede desculpas”, pois você alertara a ela e ela deu de ombros.

A pior das vezes é a de você estar com amigos no fim da tarde na praia, um deles, imbecil claro, não sabe nadar direito e cai na mesma situação da menina. Entre sete pessoas, um apenas tem uma prancha de bodyboard e um par daqueles pés de pato específicos para a prática. O que acaba acontecendo é que os pés-de-pato ficam um pé com um, outro com o outro. A prancha, com o dono. Você, sem nada em princípio. Quando o idiota cai na vala, ele é um dos que está com um dos pés-de-pato. O da prancha está na areia. Por sorte – ou azar – o outro cara com o outro pé enjoa de brincar na água e lhe passa o seu. Você já alertara o idiota que já está na vala e ainda não percebeu para voltar várias vezes, mas você é um chato, claro!

Quando você termina de calçar o pé-de-pato, o imbecil te chama: “Pô, me dá uma ajuda aqui! Tá foda! Não to conseguindo voltar!” – Um pedido de socorro cheio de vergonha. Filho da ... mãe!  Lá vai você entrar na vala, uma correnteza do “car....!!!”, para do lado do cara e começa a conversar, estudando a situação e explicando o que teríam de fazer. Logo você nota que o cara tá morto de cansado e precisa decidir falar para ele ficar quieto, boiando se puder. Você acena para a areia para o outro entrar com a prancha. Demora um pouco para que te entenda, mas depois de um tempo ele chega. O quase afogado sobe na prancha para ir dividindo esforço com o que veio. O tamanho do pé-de-pato que está com você é menor do que seu pé. Você já o usou o suficiente para ficar com câimbras na panturrilha respectiva, além disso, julga que esses dois terão melhores chances de sair se estiverem com mais um pé-de-pato. Com uma prancha é bem mais tranquilo nadar para o banco de areia. Logo você os vê saindo a pé da água. Quem ficou na vala?

Parece um problema de matemática, mas é uma situação crítica: “Sem pé-de-pato, na vala, sem perna direita por causa de câimbra”. Imagine-se dando braçadas em um ângulo inclinado para fora da costa, tentando aproveitar a correnteza, dando olhadas para a areia para ver se alguém te nota, pensando em pedir socorro para si mesmo. Depois de vários minutos, já fora da arrebentação, você vê os seis pontinhos distantes “jogando bola” com chinelos enquanto você luta com a morte! Quando você se dá conta de que não tem ninguém mais prestando atenção em você, que não há outra opção senão lutar para continuar respirando, você fica perfeitamente focado. No mar, ali, você decide e conclui que se não se desesperar, pode ficar horas dando braçadas e, se quiser, pode boiar até morrer de hipotermia. Só o desespero poderia te matar afogado mesmo. Nesse processo, você chega a um ponto onde consegue entrar em uma bela onda pega desde a base, fora da arrebentação. Cruza uma bela distância com ela até sentir seus pés tocarem o chão do banco de areia. A câimbra paralisa de vêz sua perna direita, mas você manca até a praia feliz.

Ao chegar, você se joga na areia perto de onde os amigos jogam bola. O imbecil que te fez passar pela experiência toda ainda pergunta: “tá na de fora?”. Você gentilmente murmura, com a cara na areia, os braços latejando: “não, valeu!”.

Como não é irônico sonhar com “a vontade de deixar o mar me levar”, por mais que tenha a ver na verdade como se deixar levar “pelas emoções”, “paixões” e “beleza” na verdade. Eu realmente amo o oceano! Não o temo, mas o respeito, pois sei que ele infinitamente maior do que eu. Quase morri e vi morrer mais de uma vez nele, sem metáforas. Paixões não matam. Deixam apenas a sanidade comprometida por alguns instantes, o suficiente para que você queira lutar contra a morte se ela bater à sua porta. Morrer de amor é um paradoxo, uma mentira contada pelos poetas, os únicos que têm legitimidade para fazer isso! Amor é algo que faz alguém viver dignamente, pois apenas se é possível viver com dignidade, não morrer com ela. Não há beleza na morte, apenas frio, decadência e saudade.